Hijomia

Semana Santa 2026 Jerez de los Caballeros

Hijomia — Wed, 08 Apr 2026 19:37:11 +0000

Volver a la Semana Santa con la cámara, después de tanto tiempo, no ha sido volver… ha sido atravesarla de otra forma.

Este año venía trabajando para un cliente, poniendo el foco en las imágenes, en lo que todos miran.
Pero entre encuadre y encuadre, la cámara se me ha ido sola hacia lo que no se nombra.

Siempre he fotografiado a la gente.
Pero esta vez no ha sido igual.

Hay momentos en los que uno no busca… sino que reconoce.
Y quizás por el lugar en el que estoy, más hacia dentro, más en silencio, he empezado a ver lo que antes pasaba de largo: la espera contenida, las miradas que sostienen, los gestos pequeños que nadie aplaude.

El blanco y negro no es nostalgia.
Es una forma de quitar el ruido.

De quedarse con lo que tiembla.
Con lo que duele.
Con lo que permanece.

Porque mientras los pasos avanzan, hay otra procesión invisible que ocurre alrededor.
Y este año… he sentido que ahí también habita todo.

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Mutante It-Spain

Hijomia — Mon, 16 Mar 2026 19:38:42 +0000

Entrar con mi cámara en la exposición «Mutante» no fue un ejercicio de documentación, fue un asalto a los sentidos.

A veces, como fotógrafo, uno busca el silencio visual; pero aquí, el silencio no existe. Lo que hay es un grito barroco, una celebración de que el arte, cuando es verdadero, siempre pide más.

Una anatomía de lo imposible

Al poner el ojo en el visor, me di cuenta de que no estaba retratando ropa. Estaba retratando piezas de arte vivas.

El reino de la textura: Mi lente se perdió en paisajes de escamas metálicas, pliegues que parecen respirar y materiales que desafían su propia naturaleza. No hay superficie lisa, hay una geografía del relieve donde cada sombra cuenta una historia de futuro.

Coronas del nuevo mundo: Los tocados no son accesorios; son extensiones del pensamiento. Son estructuras que elevan la figura humana a algo deidad, algo que ya no pertenece solo al presente.

La geometría del «Más»: En el universo de it-Spain, la moderación es el enemigo. Fotografiar estas piezas es entender que la belleza radica en la acumulación inteligente: más capas, más brillo, más presencia. Y lo más fascinante es que, en ese caos de opulencia, todo encaja con una armonía divina. La metáfora de lo que vendrá.

Estas imágenes son mi testimonio de un presente que ya está mutando. He querido capturar cómo el diseñador juega con el «más es más» no como un capricho, sino como una armadura para el futuro.

No importa qué pieza mires o cómo se coloque; hay una verdad absoluta en cada diseño: a él, en su mundo de exceso, todo le queda de maravilla. Es un arte que no se conforma con existir, sino que exige ser venerado.

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Nuevo Año Lunar 2026

Hijomia — Sun, 22 Feb 2026 20:07:22 +0000

Hoy publico en el blog las fotografías de la cabalgata de comienzo del Nuevo Año Lunar 2026, celebrada en el parque Prado Longo, en #Madrid. Una tarde donde la tradición, el color y la identidad llenaron cada rincón del parque. #ComunidadChinaMadrid

El rojo intenso de los farolillos, los dorados que brillaban bajo la luz de invierno, los dragones avanzando entre la multitud y los trajes tradicionales componían una escena vibrante, casi cinematográfica. Pero más allá del espectáculo visual, hubo algo que me emocionó especialmente: la presencia y la fuerza de las personas mayores dentro de la comunidad.

Muchísima gente que asistió a la cabalgata era mayor. Eso habla de historia. De las primeras generaciones que llegaron hace décadas a España y que hoy, en 2026, siguen manteniendo vivas sus raíces. Se notaba el apoyo entre ellos: cómo se acompañaban, cómo se cuidaban, cómo compartían la celebración con serenidad y orgullo.

El Nuevo Año Lunar en Prado Longo no fue solo una fiesta; fue también un retrato de memoria colectiva, de inmigración convertida en arraigo, de comunidad construida con el paso del tiempo en pleno #Madrid. Una celebración que demuestra que la cultura no se pierde cuando se viaja: se transforma, se adapta y se comparte. #ComunidadChinaMadrid.

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Covid, lo que el encierro me devolvió.

Hijomia — Fri, 06 Jun 2025 05:59:45 +0000

Estos días de reposo encontré por casualidad unas fotos que hice durante el encierro del 2020. No las buscaba, no las tenía presentes. Estaban ahí, en una carpeta olvidada.
Y al abrirlas, el COVID volvió. Volvió todo.
Como si el tiempo no hubiera pasado. Como si lo que creí que había borrado de mi mente siguiera latiendo en cada imagen.

Durante esos meses de encierro, hice fotos sin pensar que algún día las compartiría. Solo fotografiaba lo que me llamaba la atención, lo que me parecía surrealista, absurdo o simplemente cotidiano dentro de aquel delirio colectivo. Y ahora, cinco años después, al volver a verlas, me doy cuenta de que tienen una fuerza brutal. No se parecen a nada. No se repetirán jamás.

En ellas está todo: el silencio, el encierro, la espera…
Y, sobre todo, está mi padre.
Después de 23 años sin convivir, la vida —o el virus— nos obligó a compartir casa durante cuatro meses. Él está en casi todas las fotos. En su rutina. En su presencia. En esa cercanía desconocida que me removió por dentro.
Hace apenas 15 días murió mi madre, y creo que este hallazgo me ha hecho mirar hacia aquel momento con otros ojos. Más abiertos. Más humanos

Me sorprende que después de todo lo que vivimos, apenas se haya hablado del COVID desde el arte. No hay apenas películas, ni cortos, ni exposiciones. Como si no hubiéramos sido capaces, aún, de digerirlo.
Y quizás yo tampoco lo hice.
Hasta ahora.

Estas fotos me lo han devuelto todo. Lo bueno. Lo malo. Lo que duele y lo que sanó sin darme cuenta.
No las comparto para hacer memoria, ni homenaje. Solo para mostrar lo que yo vi, lo que me tocó. Lo que me llamó la atención cada uno de aquellos días encerrado en mi casa de Jerez de los Caballeros, con mi padre, después de más de dos décadas.

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Madrid San Isidro

Hijomia — Thu, 15 May 2025 17:57:41 +0000

Madrid se viste de rojo, de claveles que brotan en el pecho, en la solapa, en la mirada. Sobre la hierba de la pradera, las gorras se alinean como constelaciones castizas, y el bocadillo se convierte en rito, en excusa sagrada para alargar el día, para oír la misa con pan y cielo.

Las chulapas y las chulapos caminan entre las sombras de los pinares, con sus lunares bailando bajo el sol de mayo. Hay algo profundamente bello —y profundamente cierto— en que los más chulapos hoy no nacieron en Madrid, pero han hecho de Madrid su hogar, su acento, su clavel. Las manos inmigrantes son las que hoy atan el mantón, las que alzan al niño vestido con chaleco y orgullo.

Madrid late como un acordeón en las cuesta de San Isidro, como un secreto que se canta en corrillos. Y ahí están ellos: los claveles, los cuerpos, los gestos.

San Isidro no necesita escenario. Madrid es suficiente. Madrid con sus chulapos. Madrid con sus chulapas. Madrid, con todos con todos sus claveles, es hoy la ciudad más guapa del mundo con San Isidro.

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El rastro de Madrid

Hijomia — Wed, 12 Feb 2025 19:35:00 +0000

Más que un mercado, es un escenario vivo donde el pasado y el presente se mezclan en cada rincón. Aquí, la autenticidad se respira en sus gentes, en los objetos curiosos que se venden y en la luz peculiar que recorre sus calles.

Este post inaugura una serie de retratos en blanco y negro que capturan la esencia de El rastro de Madrid. Imágenes que buscan reflejar no solo el bullicio de este espacio tan especial, sino también la vida cotidiana de sus personajes: vendedores, curiosos, coleccionistas y paseantes que le dan alma a este microcosmos. La elección del blanco y negro no es casual; en estas calles angostas, la luz juega un papel fundamental, creando sombras profundas y contrastes que dotan a cada escena de una belleza casi teatral.

Caminar por El rastro de Madrid es sumergirse en un universo de historias. Los puestos se alinean con antigüedades, ropa de segunda mano, libros viejos y objetos insólitos que parecen sacados de otro tiempo. Pero más allá de lo que se vende, lo que realmente fascina son las personas. Está el librero que organiza pacientemente sus volúmenes, el artesano que expone sus creaciones con orgullo, el turista que se detiene a regatear sin mucho éxito. Todos forman parte de una coreografía caótica pero hermosa.

La luz en estas calles es especial. Se filtra entre edificios antiguos, golpeando con intensidad en algunos rincones y dejando otros sumidos en una sombra casi cinematográfica. Esta luz “Cenital”, como la describen algunos fotógrafos, define las formas con dureza y profundidad. En mis fotografías, intento capturar ese juego de luces y sombras, esa textura que convierte cada imagen en un relato visual de lo que ocurre en El rastro de Madrid.

Pero más allá de la estética, lo que busco es contar historias. La mirada cansada del vendedor de vinilos que lleva décadas en el mismo puesto, el niño que agarra con emoción un juguete antiguo, el coleccionista que examina con lupa una moneda rara. Son fragmentos de vida que, aunque efímeros, quedan inmortalizados en cada disparo de la cámara.

Lo fascinante de El rastro de Madrid es su capacidad de sorprender. Puedes encontrar lo más inusual: una radio de los años 50, una máscara veneciana, un abrigo militar de otra época. Pero sobre todo, encuentras a las personas más singulares. Gente que viene y va, que conversa, que intercambia historias. Este mercado es un reflejo de Madrid en su estado más puro: diverso, vibrante, lleno de contrastes.

Con esta serie de retratos, quiero invitar a los lectores a mirar más allá de los objetos y los puestos. A descubrir en cada rostro una historia, en cada sombra una emoción. El rastro de Madrid no es solo un lugar donde se compra y se vende; es un espacio de encuentro, de memoria, de arte en su forma más espontánea. Un sitio que, aunque cambie con los años, siempre conservará su esencia única.

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Rojo San Fermín 2024

Hijomia — Wed, 12 Feb 2025 17:27:21 +0000

La calle como altar

Decía Hemingway que San Fermín era la fiesta de «todo el mundo», y no se equivocaba. No hay barreras sociales, ni geográficas, ni generacionales. Bajo el pañuelo rojo —ese símbolo que une como un lazo de sangre— se funden turistas y pamploneses, niños que cabalgan sobre hombros y ancianos que recuerdan décadas de encierros. Es una fiesta del pueblo, literalmente. No se vive desde balcones ni terrazas privadas: se vive pisando el suelo donde vibra la tradición. Si no estás en la calle, no estás en San Fermín. Es así de simple.

Y en medio de este caos ordenado, los cabezudos avanzan como gigantes benignos. Sus rostros exagerados, sus túnicas coloridas, sus pasos lentos y ceremoniosos. Son la memoria andante de siglos de folklore, una conexión directa con aquellos ritos agrícolas y religiosos que dieron origen a estas fiestas. Los niños los siguen con una mezcla de miedo y fascinación, igual que hicieron sus bisabuelos. Porque San Fermín es también una fiesta de niños: en sus ojos brillan los primeros destellos de un amor por lo propio que durará toda una vida.

Rojo: el color de la vida

El rojo San Fermín no es solo un color en Pamplona: es una declaración. Lo llevan las fachadas con sus banderolas, los pañuelos anudados al cuello, las flores que decoran los balcones, y hasta el vino que salpica las camisetas blancas como una firma de júbilo. Pero hay otro rojo, más visceral, que corre por las calles al amanecer: el de los encierros.

A las 8:00 en punto, un silencio tenso precede al estallido. Luego, el rumor de cascos, el grito de «¡Vaaamos!», las siluetas de toros y corredores fundiéndose en una danza de adrenalina y respeto. El encierro no es un espectáculo: es un pacto ancestral entre el hombre y la naturaleza. Una tradición que duele, que asusta, que emociona, pero que nadie quiere perder. Porque sin toros, sin ese riesgo contenido, San Fermín perdería su esencia salvaje, su raíz más auténtica.

Entre lo sagrado y lo profano

A medio camino entre la procesión y la verbena, San Fermín es una fiesta que reconcilia opuestos. Por la mañana, la misa en honor al santo patrono llena la Catedral de murmullos devotos. Por la tarde, las calles se transforman en un río de música y baile. Es esta dualidad —lo religioso y lo pagano, lo íntimo y lo universal— lo que hace única a la fiesta.

En la Plaza Consistorial, mientras los cohetes anuncian el inicio de los actos, un grupo de japoneses fotografían a una abuela navarra que les enseña cómo anudar correctamente el pañuelo. No hace falta hablar el mismo idioma: las sonrisas y el rojo compartido bastan. San Fermín es, ante todo, un lenguaje universal.

Al finalizar la fiesta, cuando el último chupinazo se apaga y las calles se vacían lentamente, Pamplona guarda un secreto en sus muros. Entre las huellas de vino y las serpentinas pisoteadas, queda latente la promesa de que todo esto volverá. Porque San Fermín no es solo un evento: es un ciclo. Un ritual que se renueva cada año para recordarnos que la cultura no son museos, sino gente viva abrazando su historia.

Las fotos de este reportaje —instantáneas de miradas cómplices, manos unidas, cuerpos en movimiento— buscan capturar eso: la chispa efímera de un momento que, paradójicamente, lleva siglos repitiéndose. Por eso, en cada imagen hay un guiño al pasado y una ventana al futuro. Como los cabezudos que desfilan entre drones y cámaras digitales, San Fermín 2024 nos enseña que la tradición no es estática: es un rojo que no deja de teñir nuevos sueños.

Y así, entre toros, risas y pañuelos al viento, Pamplona sigue siendo, otra vez, el lugar donde el mundo entero se siente en casa.

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